ERA SÓ UM MACARRÃO DE DOMINGO

 

Isso aqui tinha um cheiro...

A gente tinha acabado de voltar de um lauto banquete na casa da minha mãe. Um bacalhau às natas, em homenagem à minha viagem por Portugal. Mas já eram 19h e as crianças precisavam jantar. Ok, mentalmente comecei a fazer o percurso dos armários da cozinha imaginando que alquimia podia dar.

Encontrei macarrão. E avisei que seria macarrão. A recepção foi calorosa. Aí mentalmente fui para a geladeira. Manteiga de boa qualidade, tomates maduros e - ahhhhh! - linguiça calabresa defumada, comprada no intuito de virar feijoada, mas alçada, naquele minuto, à condição de estrela do macarrão do domingo. Mas isso eu não contei, seria uma surpresinha.

Comecei picando a cebola grosseiramente. Enquanto ela derretia junto com a manteiga e ia se tornando transparente, piquei o alho minusculamente e o tomate em pedaços largos. Assim que a filha saiu do banho e acusou o cheiro de cebola fritando na manteiga, era o ponto exato de juntar a ela tomate e alho. Deixei apurar um pouco ao mesmo tempo em que cortava a linguiça em quartos de círculo. 0,5 centímetro é a altura certa da fatia de linguiça. E, sim, isso faz toda a diferença. Foi uma calabresa inteira para a caçarola. Fritou um pouco junto com os outros ingredientes e ficou lá dentro da panela esperando o molho reduzir.

A água já fervia, o macarrão submergiu delicado, se entregando aos poucos ao calor. Ganhou sal e fez o trabalho lentamente. As borbulhas da água do cozimento da massa marcavam o chão e a essa altura apaguei o fogo do molho. Sempre acho que o molho deve descansar depois da intensidade a que é submetido. Afinal, ele precisou alcançar o pico do sabor em pouco tempo. Enquanto o macarrão terminava a caminhada para chegar ao ponto, coloquei - escondida - uma pitadinha de pimenta rosa desidratada no molho e mexi, bem suave. A ideia não era deixar ardido por igual, era oferecer pequenos teritórios de ardidura, encontrados pela língua assim, meio por acaso, como uma surpresa sorrateira.

Virei o macarrão na travessa, molho por cima e aí aquela tarefa de harmonizar o design do prato. Um tomate para cá, duas linguiças ali do outro lado e, voilà! Juro que era para ser um macarrão de fim de domingo... mas foi impossível...

PICADINHO NA PONTA DA FACA

Cozinhar não é uma coisa que a gente faz assim de qualquer jeito. O ritual começa com o notebook saindo da bancada do escritório e indo para a bancada da cozinha. O passo seguinte é conectar a internet no www.grooveshark.com e bater na busca: ORQUESTRA BRASILEIRA DE MÚSICA JAMAICANA. Enquanto os primeiros acordes de "O Guarani", de Carlos Gomes, começam a soar naquela inconfundível versão ska, é hora de cortar a cebola. em rodelas para a farofa bijoux, pequenininha para o arroz, e grosseiramente para o picadinho na ponta da faca. Aí começam os trabalhos!

A cebola do arroz começa a ficar molinha enquanto é envolvida pelo óleo quente, os grãos de arroz começam a cair e convidam a cebola e o óleo para uma dança, bem rebolada. Chierou? Toma água fervendo. Agora é com a boca do fogo. Na panela ao lado, a cebola do picadinho descansava sobre a manteiga e coberta com farinha de trigo. Acendo o fogo e a cebola fica cheirosa e transparente. A filha grita lá do quarto: "que cheiro bom!". Manteiga + cebola é, de fato, para derreter corações, até os mais sisudos. O filé mignon picado em quadradinhos de 1cm2 armava a parceria com os cogumelos fatiados, a pimenta do reino, o sal e a farinha de trigo, numa vasilha ao lado do fogão. Mas a cebola chamou e a carne não resistiu. Se projetou na caçarola. Química pura. Enquanto o calor transforma a cor e a textura dos ingredientes, a colher de pau vai revirando o que virá a ser o picadinho. Quem já fritou sobe. Quem está cru, desce. O caldo começa a engrossar e, quando ferve, abre espaço para um bom punhado de cheiro verde. Corrijo o sal e a pimenta (a criançada vai almoçar com a gente, então nada de deixar picante demais). No limite.

Agora é a farofa. A filha pediu que não fosse daquela comprada pronta. Pediu que eu fizesse. Aceito o desafio. Cebola em rodelas e essas, fritando na manteiga, precisam quase queimar. Nesse ponto, farinha bijoux nelas. E mexe. Não pode queimar de jeito nenhum. Sal. E mexe. Tá pronta a farofa. É a justa medida para colocar duas colheres de sopa de aceto balsâmico no picadinho. Perfeito. Nem uma gota a mais. Toca Orquestra Imperial no Grooveshark. Tampo o picadinho e só vou mexer de novo na hora de servir, quando ele recebe mais uma mãozada de cheiro verde recém-picado.

A mãe, que veio almoçar com a gente, pediu ovo frito com o picadinho. Ou pastel. Eu fiz os dois. Todos os ovos sobre a manteiga derretida numa frigideira bem grande. Fogo muito baixo, panela tampada. A gema tem de endurecer. E o pastel só não pode queimar. Pronto. Tudo pronto. Temos Picadinho na Ponta da faca. Vai começar o rega-bofe.

Tomo a liberdade de interromper a narrativa porque a música já acabou no note e todas as comidas foram para a mesa. A prova está aqui....

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