Sofro de uma estranha atração por Portugal. Não tenho família lá, nem história que me remeta às terras de além-mar. Ainda assim, sempre soube que minha porta de entrada para a Europa seria Portugal. Algo como o meu lugar no Velho mundo. E eis que me apareceu a oportunidade de cruzar o Atlântico e juntar as duas pontas. Desde que essa possibilidade se anunciou, comecei a catar os cacos e a tentar entender essa força que me empurra para lá. Enquanto o artigo que vou apresentar no congresso em Braga, norte do país, ia sendo traduzido para o inglês, eu ia passeando pelas irregulares ruas de Paraty, no Rio de Janeiro, e me dando conta que, um dia, el-rey passou por ali, ou perto dali, ou alimentado pelo ouro que - esse sim - passou por ali. A arquitetura colonial da cidadezinha fluminense é a herança viva de que quando Portugal se estendeu para cá, um dos tentáculos quedou ali, fazendo da igreja cartão postal - Santa Rita, é isso? - a lembrança do lado de lá no lado de cá. Foi lá em Paraty também, durante a Flip que nos cercava, que tive notícia e vivenciei o fenômeno valter hugo mãe, sobre o qual já escrevi no O Blog do Chico. Parecia brincadeira, mas Portugal resolveu que ia me cercar por todos os lados.
O fato é que tomei gosto pela brincadeira de caçar as peças que me unem àquele país. Puxei da memória e lembrei de um professor do cursinho que ensinava literatura Portuguesa e, um pouco interpretando no tablado, contava como era o povo português e daí os porquês de sua literatura. Estive ao lado de Sebastião, estive na Tabacaria, nas serras e nas cidades e voei um tanto na passarola nessas aulas. Lembrei do documentário José & Pilar. Tão lindo, tão rico, tão engraçado, tão delicado e arrasador. Fui entendendo que os portugueses têm um riso contido entre as queixas, um fadismo cômico, um rir-se sem rir das coisas realmente mais sem sentido da vida. Saramago fazia assim. valter hugo faz assim. Como cabe tamanho brotamento de risadas numas pessoas com gestos, falas e postura tão suaves? Instigante, né? Acho os portugueses e as portuguesas finos, elegantes, até na maneira de e convidar a rir. Ou a chorar.
Mas foi durante o almoço de ontem, enquanto separarava as espinhas de uma sardinha metida num cuscuz paulista (santa ironia!) que entendi um algo a mais. Isso sim eu considero relevante. E foi a literatura, claro!, que me fez cruzar a ponte. As pontes. Fechar a tríade. Vou refletir um pouco sobre o caminho para contar essa história e assim que essa forma tiver corpo, posto aqui.
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